Un libro sobre mujeres

 

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¿Por qué un libro sobre mujeres?

Podría ser que en primer lugar porque soy mujer.
Tal vez sean esos temas casi exclusivamente femeninos los que me hagan tener mayores reflexiones o quizá es porque creo conocer mejor a las mujeres que a los hombres.
En realidad no es que se pueda elegir un tema con el que comenzar a escribir, a veces lo que una ha planificado no es lo que luego se queda plasmado en el papel, por tanto no sé si es tanto el que yo haya querido escribir un libro sobre mujeres o que ese libro me haya elegido a mí para ser escrito.


Surge como una necesidad también. Quieres decir algo que no sabes si ya ha sido dicho por alguien, quieres, ante todo, expresarte, lanzar ideas, ir creando… sin perder de vista la ley que en teoría va a regir el argumento y que a veces es esquiva.
En este libro hay cuatro mujeres muy distintas entre sí, con una historia en común, tanto pasada como futura.

Son hermanas y las cuatro se han enfrentado a las mismas cosas, a semejantes actos, han sufrido casi los mismos traumas y han tenido vivencias similares, salvo que cada una lo resuelve a su manera. Independientemente de la forma de ser o de su carácter va a pasar por unas vivencias en común a las que tendrán que aportar su verdadera personalidad y en la que se verá reflejada la forma de entender la vida de cada una de ellas.


Algo que me daba miedo mientras escribía era la concepción de hombre que podía haber en un libro en el cual las mujeres y sus vivencias son las protagonistas.
Asumido ya que no existen príncipes azules, sabiendo que los hombres también están sometidos a esas leyes patriarcales que están marcadas de una forma u otra en el libro, y dando por bueno el amor o la pasión más poderosa que se pueda sentir por un hombre, no caer en tópicos era un reto que vosotros juzgaréis si he conseguido.


Quizá escribo sobre mujeres porque aún hay mucho que contar, mucho que escribir y que conocer, aunque parezca que ya hemos superado muchas barreras y conseguido muchas metas cuando en realidad no solo no es así, sino que en los últimos años yo misma veo un claro retroceso social.


Es difícil decir por qué he escrito sobre un tema y no sobre otro… imagino que escribir es como una pulsión que no siempre se puede explicar.


Tal vez sea como el amor, algo que si puedes explicarlo en palabras y razonarlo es porque no es amor… quizá si supiera concretamente por qué escribo y tuviera una idea fija en la mente sobre por qué y de qué escribir sería que en el fondo no soy aprendiz de escritora sino una mercenaria de las palabras con imaginación.

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El nacimiento de un libro

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No sé explicar por qué comencé a escribir.

Se puede decir que desde niña me encantó sentarme en un lugar apartado, escondida de las miradas de los adultos, un lugar que me resultara íntimo y dejarme llevar por la imaginación, escribir todo aquello que se me ocurría, copiar poemas hasta tener una colección muy extensa, recrear músicas en mi mente que me trajeran palabras, tener una especie de secreto que ocultar a los ojos de los demás, porque, aunque ahora ya haya publicado mis libros, hubo un tiempo que escribir era una especie de secreto.

No creo que haya un motivo exacto para escribir, y mucho menos que ninguno puede que sea el vivir de la literatura, algo bastante difícil en este país y puede que en todos. Pero si no hay un motivo concreto lo que sí hay es una necesidad, un impulso, algo que me lleva a tomar un lápiz e intentar llenar de palabras un folio blanco, un estímulo que no sé de dónde llega ni hacia dónde me va a llevar, pero sí puedo sentir como una urgencia el poner por escrito aquello que me pasa por la cabeza, como si por dentro las palabras y las ideas se agolparan y se empujaran unas a otras en un intento de salir casi a presión.

Cualquier idea, por descabellada que parezca, cualquier cosa o situación, cualquier paisaje, canción, cualquier calle o cualquier persona desconocida a la que solo he visto durante un segundo, puede ser quien comience la frase que dé el banderazo de salida a todo aquello que he ido acumulando durante años en mi cabeza y que ni me acordaba que tenía ahí, guardadito, quietecito, acechando, más que esperando, el instante en que pueda tomar forma y convertirse en algo. No sé aún en qué, pero en algo.

Los protagonistas van tomando forma sin que me dé cuenta, las situaciones van surgiendo, la acción comienza a desarrollarse, incluso a veces sin mi intervención. Mientras todo va tomando forma, me doy cuenta de que los personajes tienen vida propia y que estoy escribiendo todo lo contrario de lo que pensaba escribir, han cobrado vida porque al fin y al cabo yo no mando en esto, yo solo soy el medio del que ellos se valen para ser, para existir, para expresarse.

Todo en él va surgiendo poco a poco, viviendo en mí, alimentándose de mis ideas y mis vivencias, de mis reflexiones, de mi día a día. Vive en mi cada uno de los personajes y de los momentos sobre los que escribo o incluso los que voy no a escribir. En la almohada están también los sueños y las preocupaciones de esos seres de papel y pluma que  parecen reales y que cuando cierro los ojos casi casi que puedo ver, visualizar. Cómo si existieran de verdad, como si su carácter o su historia estuviera siendo vivida en ese preciso instante.

Cuando nació mi primer libro casi no me di ni cuenta, no es tan de golpe, no es tan de repente… escribir es algo que me ha costado tantos años y aún me va a costar tantos esfuerzos que hasta que no llevo varios capítulos no sé que esta ahí, que lo he estado gestando muy poco a poco y ahora ya solo queda echarlo al mundo.

Al ser publicado, mi libro ha dejado de ser mío y ya es de aquel que lo lee, ya no me pertenece a mi, si no a sus lectores.

Como quien echa un hijo al mundo, intentaré cuidarlo, hacer que crezca, le acompañaré durante tan arduo y largo camino, pero ya no será nunca más parte de mí, sino que será algo autónomo y soberano, con una especie de lugar en el mundo que le dará el privilegio de ser juzgado por él mismo.

Si lo leéis, espero que seáis benévolos con algo tan pequeño aún y no lo juzguéis con demasiado rigor… todavía hay tanto que madurar y contar…

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